Nada.
El título dice nada El texto dice lo mismo ¿Que importancia tiene? Un verso sobre otro Palabras que se amontonan Sin pretender nada Poesía de un loco Que ya no ama Que bambolea entre placer y dolor. El momento paja y otros recuerdos. Que aprecia la hoja en blanco La infinita belleza de la posibilidad De lo que aún no sé ha escrito Del pensamiento que se deslizó De la mente a otro espacio Donde pudo ser escrito Hoy solo escribo nada. Nada en esta línea. Y como alma libre decido escribir nada, también en esta. ¿Ya no habrá otra musa? Una flor tierna El azul del cielo El oleaje salvaje La atmósfera y su ozono Este globo que retiene todo A fuerza de la gravedad Estas células que retienen más células Colonias de bacterias Dentro del colon de las colonias humanas. Luego el átomo, luego la nada. Y esto que se suspende como experiencia Al final es lo mismo, nada. Coño ¿ que se toma un escritor en serio? Porque después de las malas palabras Ya no queda intenc