Nada.

El título dice nada
El texto dice lo mismo
¿Que importancia tiene?
Un verso sobre otro
Palabras que se amontonan
Sin pretender nada
Poesía de un loco
Que ya no ama
Que bambolea entre placer y dolor.
El momento paja y otros recuerdos.
Que aprecia la hoja en blanco
La infinita belleza de la posibilidad
De lo que aún no sé ha escrito
Del pensamiento que se deslizó
De la mente a otro espacio
Donde pudo ser escrito
Hoy solo escribo nada.
Nada en esta línea.
Y como alma libre decido escribir nada, también en esta.
¿Ya no habrá otra musa?
Una flor tierna
El azul del cielo
El oleaje salvaje
La atmósfera y su ozono
Este globo que retiene todo
A fuerza de la gravedad
Estas células que retienen más células
Colonias de bacterias
Dentro del colon de las colonias humanas.
Luego el átomo, luego la nada.
Y esto que se suspende como experiencia
Al final es lo mismo, nada.
Coño ¿que se toma un escritor en serio?
Porque después de las malas palabras
Ya no queda intención de poesía.