La poesía ha muerto
I Todos los poetas aparentan estar muertos A pesar de que la poesía no lo ha hecho Sigue fluida su rumbo a lo eterno Mientras hayan ojos que lean y voces que reciten. Da la apariencia de que todos los poetas han muerto Basta curiosear sobre poetas en el buscador de la red E inundan las fotografías del siglo pasado y antepasado Que recuerdan más fantasmas, que rostros vivos. Por suerte, la poesía no habita un cuerpo intrépido por mucho tiempo Brota de este hacia el papel y continúa su rumbo hacia lo eterno Una vez escrita, la poesía lo habita todo Cubre la superficie de profundidad. Y de color, lo traslucido Revela el alma de lo invisible II ¿Qué es de la poesía nunca escrita? ¿Qué habita las lenguas que lentamente mueren? ¿Parte hacia un eterno continuo, paralelo, inalcanzable? ¿Acaso habita en la memoria dormida de su prole bastarda? La historia verbal que siguió su curso durante generaciones Que se corta de raíz, antes de poder ser escrita Que hab