La poesía ha muerto

I

Todos los poetas aparentan estar muertos
A pesar de que la poesía no lo ha hecho
Sigue fluida su rumbo a lo eterno
Mientras hayan ojos que lean y voces que reciten.

Da la apariencia de que todos los poetas han muerto
Basta curiosear sobre poetas en el buscador de la red
E inundan las fotografías del siglo pasado y antepasado
Que recuerdan más fantasmas, que rostros vivos.

Por suerte, la poesía no habita un cuerpo intrépido por mucho tiempo
Brota de este hacia el papel y continúa su rumbo hacia lo eterno
Una vez escrita, la poesía lo habita todo
Cubre la superficie de profundidad.

Y de color, lo traslucido

Revela el alma de lo invisible

II

¿Qué es de la poesía nunca escrita?
¿Qué habita las lenguas que lentamente mueren?
¿Parte hacia un eterno continuo, paralelo, inalcanzable?
¿Acaso habita en la memoria dormida de su prole bastarda?

La historia verbal que siguió su curso durante generaciones
Que se corta de raíz, antes de poder ser escrita
Que habita en la última memoria, hasta que esta se desvanece.
¿Entonces, continúa la poesía hacia el olvido? ¿O acaso muere?

Me atrevo a decir que hay tanta poesía desconocida, tentando al olvido.
Como hay poetas sin rostros tentando la eternidad.
Lo que será de mis preguntas, aun no me atrevo a apostar
Sé que mi respuesta no será; la poesía ha muerto.